Soy noviembre
Soy el manto de ocres y naranjas
que avanza inexorable
a través de la penumbra
de los atardeceres.
Soy la rama semidesnuda
despojada por los vientos del otoño
de su alma adolescente.
Soy la hojarasca seca
que viste de silencio
la noche de los ayeres.
Soy noviembre
Soy ese noviembre marchito
mezcla de vida y de muerte,
de soles y de lunas,
de lluvia, de nieves.
Soy el espejo roto
donde quedan aprisionados
los mañanas
... y esas madrugadas
que me devuelven
la presencia de tu ausencia
en forma de sueños inacabados.
Soy noviembre
Soy el paso del tiempo,
la búsqueda infinita
de ilusiones por cumplir.
Soy noviembre cautivo
que encierra
entre las paredes de sus sueños
su anhelo inenarrable
por convertirse en abril.
4 comentarios:
En todo caso el día, el mes, el año, como pieles joviales y extendidas, hablando de este tiempo que se va, entre mimos y guiños...y dolores de gleva...bellas letras, gracias José.
Noviembe cautivo...que hermosa metáfora
Seguro que tu noviembre dura decadas y retarda la llegada del último mmes.Y en ese largo único mes posiblemente encuentres un noviembre que te ilusione recordar
Qué bello poema.
Un abrazo, poeta.
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